GLOBALIZACIÓN
Con su cabellera blanca
se empina majestuosa la cordillera,
una brisa tímida y juguetona
aleja las nubes del aeropuerto,
con ellas se van en un avión
su compañero e hijo mayor
en busca de un futuro
que en su país nunca conseguirán.
Los pájaros emigran
buscando su salvación,
los aviones se adueñan de su reino,
el cielo con su enjambre de luces
derrama un parpadeo de tristeza
que se extiende por el universo.
María con sus dos hijos pequeños
vuelve a casa con resignación
seguirá cosiendo, lavando,
planchando ropa ajena.
Los recuerdos le harán compañía
cuando la soledad se cuele, aterida
por las rendijas de su ajada piel,
mira el horizonte y piensa,
“de que sirve trabajar tanto
si no alcanza para darles un futuro,
sólo los hijos de los ricos
los políticos y los recomendados
consiguen profesión y trabajo”.
En el dintel de una ventana
un coro de ruiseñores nostálgicos
plasma su melodía en el cielo,
se empaña de tristeza su mirada
mientras la tarde desaparece
secuestrada sutilmente por la noche.
LAS HERIDAS ABIERTAS DE LATINOAMÉRICA
La garra de la noche a paso lento
araña paredes del silencio
y los sueños que brotan,
los ruidos, los lamentos, el miedo,
las tinieblas, en la mente florecen
entre las ruinas de las neuronas.
La oscuridad cubre con su manto la luz,
la música estridente llena el vacío,
la máquina comienza su trabajo,
los gritos tapizan la sala de tortura
confundidos con las preguntas
que esconden la bajeza del torturador.
En mis sueños fantasmales
veo la muerte retozar en el cenicero
cubriendo la risa maquiavélica
de aquel que tiene en sus manos
la justicia para torturar, matar
y hacer desaparecer su felonía.
La luna, las estrellas se lamentan,
las tres Marías se persignan
por la cobardía artera de la oscuridad,
donde se protege al psicópata y asesino
con el silencio cómplice de la impunidad.
La vieja morada del torturador
devoró la inocencia del cuerpo
se tiñó de vergüenza, dolor, sangre
y agonizó en el lánguido clamor del tiempo.
No sé quién cerrará la puerta de la celda,
quién clausurará la sala de masajes,
quién cortará la corriente,
quién apretará el gatillo.
¿Quién la última vez?
¿Quién devolverá la vida a nuestro cuerpo
mutilado por el sicario del dictador?
UN MINUTO DE SILENCIO
Un minuto de silencio
por los aborígenes de nuestra América morena
masacrados por la barbarie española
en nombre de Dios y la reina Isabel la Católica.
Un minuto de silencio
por todos aquellos humanos
brutalmente torturados,
por los miles de de asesinados,
ejecutados y desaparecidos
en la siembra de impune paso
de las dictaduras instauradas
por el Tío Sam
en nombre de la democracia y libertad.
Un minuto de silencio
por los presos políticos sin nombre,
por los compañeros cubanos
detenidos en cárceles de Estados Unidos
y por democracias manejadas por el imperio.
Un minuto de silencio
por los niños del tercer mundo
que venden su mano de obra
o la virginidad de su cuerpo
y los que son masacrados en las guerras
por el corrupto imperio del capital.
Un minuto de silencio
por el indomable pueblo palestino
asesinado cada día por el sionismo
con el apoyo logístico del imperio
y avalado por la penosa cobardía
de las Naciones Unidas.
ROMPECABEZAS
Muchos
sueñan con cambiar el mundo,
son los jóvenes de ayer y de hoy
que en el futuro serán los mismos
que antes gritaban con energía
‘Revolución’
justificando su silencio y deserción
aduciendo que eran jóvenes con ilusión.
Unos pocos
sueñan con el triunfo,
manejar la política y el capital,
por eso venden su alma y su conciencia
para llegar a la cúspide de la corrupción,
no importa sí es en democracia o en dictadura
total, ¡mañana cambiaran de posición!
Algunos
se conforman con los que les toca,
trabajan sólo para vivir y disfrutar,
se mueven en política y algo de economía,
son los burócratas administrativos de centro
que mañana a medio mundo tramitarán
convirtiendo la coima en su bienestar.
Los demás
se conforman con lo que la vida
y su destino cada día le entrega,
no piensan en economía ni en política
por ello viven y se endeudan hasta los huesos
justificando su conformismo y pobreza
porque ¡la vida es lo único que les da!
Están aquellos
que nacen luchando
por los valores de una nueva sociedad,
es imposible que se olviden de su pueblo
aunque pequeños, grandes tropiezos
la persecución, la tortura y la cárcel
¡nada les hará cambiar su mentalidad!
Ahora me cabe preguntar
¡¿En que grupo te ubicas tú?!
MI AMÉRICA MORENA
Mi América morena
joven y fértil territorio soñado
cuánta sangre india y mestiza
ha corrido por tus ríos y valles,
cuánto dolor y lágrimas
han tapizado los siglos de tus calles.
Mi América morena
tu cultura milenaria desapareció
¡ignorancia del invasor español
cuando a tus indomables hijos aniquiló!
La madre tierra tembló de impotencia
cuando mataron a Moctezuma,
el viento dejo de silbar su melodía
cuando quemaron en la hoguera a Atahualpa,
y a Túpac Amaru ataron de pies y manos
despedazándolo con cuatro caballos.
El padre Sol se escondió de vergüenza
las nubes se retiraron llorando de indignación
cuando sentaron en la pica a Caupolicán.
El silencio de acero se conmovió de dolor
cuando a Galvarino le cortaron sus manos
para intimidar a los araucanos.
Mi América morena,
tu mar quedo huérfano
el desierto engulló la selva,
tu riqueza minera cambio de dueño,
las manos de tus hijos mal pagaron
cuando los políticos en el parlamento
por unos sucios dólares
América te pusieron en subasta
al capitalismo brutal y sanguinario.
Mi América morena,
tierra de gente humilde, amistosa
donde el capital foráneo y la derecha criolla
se confabularon con el imperio del norte
para asestar golpes de estado
acabando con tu sueño de libertad.
El cielo rugió de ira,
la naturaleza derramó su tristeza
cuando los sicarios de las dictaduras
torturaron,
ejecutaron,
exiliaron y
desaparecieron a tus hijos
guerreros de mente vivaz
aspirantes a cambios en la sociedad
exterminados por soñar
con un mundo más justo.
Mi América Morena,
son muchas las horas de insomnio,
de dolor contenido
se me desgarra el corazón
al pensar que también en mi país
el régimen de turno avala la impunidad,
pero algún día se abrirán las fronteras
y las grandes alamedas
por donde pasará orgulloso el hombre libre
llevando la bandera que portaron
Simón Bolívar, Manuel Rodríguez, Sucre, San Martín,
Artigas, Martí, Zapata, Sandino, Che Guevara,
Miguel Henríquez, Salvador Allende,
y tantos otros valientes que nombro con inmenso dolor
¡ los ejecutados y desaparecidos del continente!
CAMINO SIN SALIDA
Son jóvenes de nuestro tiempo,
viven en la miseria
que cada día los acorrala
en un camino sin retorno.
Se nutren de alcohol y la droga
vela su cruda realidad,
el objetivo es tan sólo sobrevivir
acuden a la adicción,
atrás queda en el pasado
castillos que forjaron de niño,
sueños de tener una profesión
formar una familia, ser un triunfador.
Craso error de estos jóvenes
que piensan que la droga pueden dominar,
sólo consiguen abrir una nueva puerta
para probar un cóctel de alucinógenos
convirtiendo su vida en un infierno
hasta la sobredosis letal.
Por el calendario la droga se nos presenta,
como un elixir modelo, nuevo nombre
nueva presentación escondiendo
siglos de avaricia consumada.
Venden un paraíso de alta penetración.
En el camino queda la juventud
Encarcelados y marginados
algunos sobreviven hundidos en el olvido
otros, ensombrecidos dejan su vida
estampada en el sucio y cruel modelo
que nos ofrece el mundo globalizado.
ESTADO DE COMA
Extenuada yace la pobreza
un escalofrío recorre su marginación,
agoniza en el ocaso del tiempo
bajo la mirada inalterable del opresor.
Se sube al sueño de su delirio
abriendo paso a una cruda realidad,
aletea, aletea para despegar,
pero el peso de la inconsciencia
nunca le dará alas para volar.
Un cortejo de hambrientos
espera desollar unos huesos pelados,
las sobras indecentes de los
que dominan el mundo sin asco ni dolor.
En estado de coma se rebela la pobreza,
olvida el dolor de sus entrañas
ansiando lograr la libertad.
En coma, sin vísceras ni intestinos
sus desvaríos sobreviven en los sueños
forjados a diario en los campamentos
que construye el modelo neoliberal.
LOS ILEGALES
Nacen en países del tercer mundo
azotados por la miseria creciente,
o por guerras civiles o externas declaradas.
Los ilegales son hijos marginados
que el modelo de la democracia aísla.
Viven con su pobreza y degradación.
La Iglesia se lava las manos como Pilatos
les sirve la hostia y el vino
los bendice con el Verbo Divino
pero el sistema cruel
los obliga a emigrar.
Atrás queda la familia y amigos
rezando y esperando que el sueño
mañana sea una realidad.
Viajan por aire, mar y tierra
burlan fronteras y controles
se alimentan con la fe y esperanza
de un nuevo día para sus vidas.
Consiguen trabajo y son explotados
por patrones foráneos y coterráneos
y no conocen el sistema legal.
Son los que viven a oscuras,
clandestinos que huyen
de la envidia y veleidad
y hasta sus pares los denuncian
por tener trabajo o ganar un peso más
olvidando su propia odisea
de ser un ilegal en el mundo actual
Son seres perseguidos por el sistema
que se basa en la Convención de Ginebra,
a ellos los detienen, los deportan
son la lacra de la sociedad moderna
que se jacta de Libertad e Igualdad.
El poder mediático inmutable
pregona en sus corruptos emisores
que el capitalismo es la única solución
a sabiendas que provoca
el hambre y la degradación.
EL CESANTE
Llega a casa con el rostro sombrío
la impotencia remece el silencio
bebe un sorbo de seguridad
hilvana las palabras que dirá
por ingresar al club de los cesantes
del mentado modelo neoliberal.
Sabe que el tiempo envejecerá
el dinero de su menguado finiquito
la carestía de la vida se lo llevara
el estomago hará piruetas
para engañar las tripas
que suspiran por un trozo de pan.
La suela de sus zapatos desaparecerá
el trabajo esquivo no lo atenderá,
su mujer hará ofrenda a todos los santos,
sus hijos harán malabares en la calle
trabajaran en supermercados y Mac Donald,
empeñaran, venderán los enseres
para terminar recogiendo las sobras
en ferias y restaurantes.
El cesante bebe el trago amargo de la miseria
que lo acorrala en su marginalidad,
un grito de impotencia escapa de su garganta
que se pierde como vacío reclamo
ante el nuevo modelo neoliberal.
EL ASALARIADO
Eres uno más de los humanos
que nació con sueños de libertad,
tus primeros años te dieron alas
y quisiste la Vida explorar.
Con el transcurso de los años
el sistema y el colegio
cumplieron con honores su misión
te pusieron cadenas de obrero,
campesino, minero, pescador…
convirtiéndote en un asalariado
mal pagado por el capital.
Con el sudor de tu cuerpo
la piel gastada por el paso del tiempo
con las manos desolladas por el trabajo
haz construido y dado vida al mundo
para que otros te sigan explotando
siempre en mengua honrar tu dignidad.
En el corrupto parlamento
de cinco estrellas que has elegido,
han vendido tu fuerza de trabajo
en una carta que han impreso
con leyes laborales y sueldos míseros
para que la billetera de los ricos
no sufra la desnutrición.
Tu cuerpo cansado y ajado de lucha
por reivindicaciones laborales
quedó grabado en el paso de la ropa
que el patrón con descaro ha detenido
con golpes de estado que te someten
bajo la dictadura de las armas.
Asalariado eres y serás
mal pagado por el patrón y el Estado.
Ambos se nutren con descaro, sin pudor
de tu conformismo e ignorancia
que coarta tu libertad de luchar,
dejando plasmada en la historia
una explotación sin pena ni gloria,
tu agonía secular como trabajador.
CÓDIGO POSTAL “EL EMBRIÓN”
Queridos padres.
Hoy, queremos conversar con ustedes
para decirles que percibimos sus temores
y sus problemas repercuten en nosotros
por ello saltamos en el vientre,
y cuando pateamos
es sólo para que escuchen
lo que queremos decirle.
-¿Por qué padres, por qué nos engendran?
y al nacer nos alimentan:
con guerras
drogas
una crisis ecológica
que cada día destruye el Planeta
-¿Por qué, padres, por qué?
Nos traen a vuestro mundo
para ser esclavos y oprimidos
por depredadores hambrientos
de dinero y poder.
-¿Por qué, Padres, por qué?
no se comprometen con la realidad
y se la juegan por su mundo
antes de pensar en tener un hijo
para evitarnos ser carne de cañón,
un soldado de la muerte.
-Padres, cuando nos anhelan ¿saben
lo maravilloso que es tener un hijo
en una noche de primavera y estrellas?
pero pongan los pies sobre la tierra
piensen un poquito en nosotros
antes de traernos a su mundo
hoy plagado de dolor.
No, padres
así no queremos nacer
para vivir asustados
y oprimidos como ustedes
en espera inevitable de la muerte.
Esperamos que nos contesten
ustedes saben cuándo y dónde
pueden encontrarnos.
Los quiere tu hijo, que está por nacer.
Sólo en Navidad
Lentamente llega la Navidad,
un año más se lleva el calendario
trayendo alegría y amarguras
que algunos nunca olvidarán.
No importa creer o no en Papá Noel
es una tradición escrita en la roca milenaria
lo disfrutan los niños y los adultos
esperando con ansiedad los Reyes Magos
y los regalos que adornan el Árbol de Navidad.
Juan mira con tristeza y dolor
como la Nochebuena de otros
pasa sin inmutarse por su calle.
Piensa en su esposa e hijos
que no disfrutarán la cena
ni tampoco tendrán un regalo
porque la esperanza, cansada
se cruzó de brazos.
Piensa en los millones de niños
que jamás tendrán un regalo de Navidad.
Sólo hambre, miseria
Navidades bajo los puentes
el modelo económico les regalará.
Solo, nuevamente solo
a miles de kilómetros de su hogar,
vive clandestino en una pieza
esperando que los días corran
por la geografía del calendario,
y ruega la suerte lo acompañe en su peregrinar.
Única manera de sobrevivir de un ilegal.
LA INOCENCIA ARREBATADA
Quién iba a pensar
que siendo tan pequeños
les roben de cuajo su infancia
los cuentos infantiles,
los sueños de amor,
la pureza de sus sentimientos.
Virginidad desgarrada de raíz
herida impresa en el vaho del aire
atrapada en las grietas de cuatro paredes
por abusos de pervertidos sexuales.
El minutero detuvo el tiempo
se desmayó de terror,
el silencio despertó anonadado
cuando el psicópata los profanó,
la inocencia se vistió de luto
se quebró en mil pedazos
perdiéndose entre las piedras
en una tumba sin destinatario.
Cercenaron sin escrúpulo su niñez
su muerte sucedió el fatídico día
que el infierno devoró su cuerpo,
su mente quedó vagando
en una dimensión desconocida
dejando en unas líneas muertas
su pureza y dignidad.
Quedan niños atemorizados
mutilados por aquellas aberraciones
que el reloj no puede olvidar.
Nacidos para luchar
La llegada de los hijos
son alegría y felicidad del hogar
crecen como la poesía y la flor
purifican la vida de familia
liberados de espinas
renace y se afirma el amor.
Los hijos gatean
caminan, crecen
descubren con su mirada inocente
un mundo para jugar
que exploran con innata curiosidad.
Tropiezan
caen, se levantan
derraman las primeras lágrimas
son las pequeñas espinas,
compañeras que en la vida
muy bien conocerán.
En el camino
plagado de barreras y laberintos
se dan cuenta que la vida no es un juego
la sociedad está dividida en clases sociales
convirtiendo la existencia terrenal
en una lucha constante por sobrevivir
en el paraíso impuesto por el capital,
donde no existe la tolerancia
ni capacidad para amar.
¡LO ENTIENDEN LOS DEMÁS!
Quizás nunca podré describir
la magia de la poesía,
quizás nunca entenderé
que los peces coman la carnada,
que la abeja reina mate al zángano,
y el elefante huya del ratón.
Quizás nunca lo comprenderé,
pero si puedo interpretar y escribir:
sobre aquella madre y compañera
la amante de nuestra cama
que nos apoya y levanta
en la lucha diaria por sobrevivir,
sobre el obrero y asalariado
que trabaja día y noche
una vida que beneficia al patrón
y atrae la agonía a la familia,
sobre el niño trabajador
el niño hambriento de la calle
el niño que vende su inocencia
el niño despreciado y esclavizado
por esta sociedad moralmente corrupta
que cierra los ojos y se justifica
porque vivimos en un mundo globalizado.
Todo eso, siento
verdades crueles
que se viven y palpan cada día
sin despertar la envidia
de los políticos y creyentes.
Yo lo entiendo,
pero ¿lo entienden los demás?
¡PERIODISTAS!
El poder mediático cuyos hilos
manejan agencias internacionales
manipula con descaro la información
sin que nadie se lo recrimine,
la utiliza como arma política
donde el fin justifica todo.
Nada le hace más daño
al ser humano y a la democracia
que la falta de ética y honestidad
de agencias y periodistas
sin moral ni conciencia.
Mentiras descaradas,
disfrazan y opacan la realidad.
El periodismo debe investigar y denunciar
con apego irrestricto a la verdad:
al traficante de droga y no al consumidor,
al pedófilo y no al niño abusado,
a la corrupción en el ámbito deportivo
y no al buen deportista,
a los que fabrican, venden y trafican armas
provocando guerras y genocidios
y no al pueblo que padece el exterminio.
A los que dejaron en la miseria los países
durante los regímenes militares,
y no al inocente que termina pagando
los robos de civiles y dictadores.
Escribir y publicar
verdades que desnudan al poderoso,
pero algunos periodistas nunca lo harán
porque su escala de valores fue comprada
por el corrupto e influyente capital.
A LA VANGUARDIA DE LA HISTORIA
Como una estrella solitaria
en las aguas del Caribe
Cuba alumbra Latinoamérica
con el faro de la Libertad.
A unas millas de la isla
el imperio urde cada día su venganza
la soberbia camina moribunda
por calles de Manhattan y Nueva York.
Miami recibe con negocios y restaurantes
a los gusanos que sueñan algún día encontrar
el talón de Aquiles de la revolución.
Bush, el Zar omnipotente de la guerra
duerme abrazado a una botella de whisky
porque el ron cubano no lo deja dormir,
la impotencia carcome las neuronas
de buitres y cuervos del Pentágono.
La CIA acorralada entre cuatro paredes
su sueño no puede cumplir…
quisieron invadir la isla caribeña
no lo consiguieron con sus mercenarios,
quisieron manipular al pueblo con mentiras
no lo consiguieron con su poder mediático,
quisieron derrotarla con el bloqueo
no lo consiguieron ni con los huracanes.
Con la piel curtida por el embargo,
el faro de la libertad sigue palpitando
en el pecho rebelde de los cubanos
que celebran con dignidad
los cincuenta años de la revolución.
La noche con su vestido de fiesta
la acompaña con su racimo de velas,
la luna la acaricia con su mirada
iluminando un nuevo amanecer,
el viento del sur lleva la melodía,
la isla y el continente
bailan al compás del son,
en cada rincón del mundo surge
la voz de los amigos de Fidel.
El ave de rapiña,
con su jauría de perros hambrientos,
sufre cada día nuevas derrotas,
las nubes llevan en su peregrinaje
la figura de Martí, Camilo y el Che
la revolución se expande como la pólvora.
Venezuela, Bolivia y el Ecuador
son el nuevo antídoto para el imperio
y la agonía de la famosa globalización.
América latina está despertando
la luz de la esperanza germina
el futuro llega tomado de la mano
de Fidel, Chávez, Evo y Correa
a un continente efervescente
que clama al mundo por su libertad.
HONDURAS
La palabra Libertad
nace y muere
en la protesta de la garganta,
la democracia pisoteada por Micheletti
agoniza sin pena ni gloria
bajo la mirada imperturbable de Obama
el nuevo líder de Estados Unidos
que ampara bajo sus alas ensangrentadas
un nuevo golpe de Estado en Centro América.
El pueblo grita de impotencia
ante el avance de los militares
subordinan la democracia
convirtiéndola en una quimera.
La sangre derramada en las calles
es un ultimátum vivo
a los líderes de las Naciones Unidas,
pero la respuesta siempre es la misma
palabras…palabras sin destino
no logran acallar
el lamento de los familiares
de los muertos y los detenidos.
En el mapa de Latinoamérica
donde flamean banderas del pueblo
se repite la historia de los años sesenta,
Honduras abre la puerta al golpismo,
en Venezuela, Bolivia y el Ecuador
con una derecha reaccionaria
se pretende parar
los procesos de integración.
Honduras agoniza bajo la bota militar,
Obama y la comunidad Internacional
avalan unas elecciones amañadas
¿no sería la única solución
derrocar al dictador?
Lograríamos que de una vez y para siempre
se respete la decisión de los pueblos
que eligen su Presidente
por su voto democrático.
HAITÍ
La tristeza de la tarde
acaricia la tumba de concreto
que cobijan las vidas
avasalladas por el terremoto.
Una muralla de dinero
separa al pueblo haitiano
de las grandes potencias
que viven en la opulencia.
Mi corazón desgarrado por el dolor
le da fuerza a mi bolígrafo
que llora de impotencia
al ver imágenes de ancianos y niños
con ojos sufridos e inocentes
suplicando ayuda al cielo
y a la comunidad internacional.
Ayer Haití era un pueblo del Caribe
olvidado e ignorado por su color
que luchaba contra el hambre,
hoy, devastada por un terremoto
donde miles de corazones han dejado de latir
atrapados bajo toneladas de escombros.
El dolor estruja el destino
de un pueblo latino cubierto de miseria,
pobreza y hambre, ajenos a este dolor
los dirigentes de las potencias
se masturban con la ayuda
que descansa o se pierde en las calles
ante la desesperación y hambruna de la gente.
En medio del silencio sepulcral
que va cubriendo los cuerpos
emerge la voz de un niño
que pide un vaso de agua y pan
mientras agoniza lapidado
por toneladas de concreto.
Los recuerdos llegan a galope,
el mundo mira tu tragedia
mi trozo de tierra latina, azotada
por el desastre natural de un terremoto
pero olvida que fuiste colonia de los franceses
ocupada militarmente por los americanos
que apoyaron la dinastía de los Duvalier
y los golpes de Estado, dejándote en la bancarrota.
Haití no está sola,
camina de la mano de sus hermanos
y los pueblos del tercer mundo
solidarios, hoy cierran fila junto a ella.
Algún día la esperanza llegará
cuando nuestra América latina despierte,
abra los ojos y comience a luchar
por su libertad y democracia
y evite yacer postrada en un laberinto
bajo la bota prepotente del capital.
Continu
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